Meu Halito Abafado...

Morreu hoje o pai dos intelectuais sem voz
O professor, temido pelos opressores e desconhecidos pelos mais humildes
13 de Abril, numa manha fria de outono, no extremo sul do continente que ele tanto amou.

Eduardo Galeano, 74 anos, 48 livros e centenas de publicações.
O escritor e jornalista não era só um contemplador dos fatos, ele escrevia para os humildes e os afortunados, escrevia para os gays e os homofóbicos, racistas e agredidos, libertadores e oprimidos.

Eduardo talvez fora o maior narrador na historia das Américas, em seu aclamado livro As veias Abertas da America Latina, disse apenas a verdade.
Mostrou os "conquistadores" como eles realmente foram, brutais e impiedosos. Bem como os conquistados.

Na historia das Américas, não houveram mocinhos, nem foras-da-lei. Aqui era e continua sendo a terra a ser conquistada, onde o seu povo é o seu próprio algoz torturador.
Nós os donos da terra e dos recursos, nos entregamos ao imperialismo em nome da falta de recursos.

O mundo hoje amanheceu órfão de um insubstituível PAI.
Este uruguaio de fala mansa e olhos vislumbrados na imensidão, nos deixa um legado.
Viver um dia de cada vez, ler para curar nossas feridas e escrever para que elas não sejam esquecidas.

"Ser capaz de olhar o que não se olha, mas merece ser olhado. As pequenas coias, as minusculas coisas de gente anonima, da gente que os intelectuais costumam a desprezar. Esse micro-mundo onde eu acredito que se alimenta a verdadeira grandeza do universo... E ao mesmo tempo ser capaz de contemplar o universo, através do buraco da fechadura, ou seja, a partir das pequenas coisas ser capaz de olhar as grandes, os grandes mistérios da vida. O mistério da dor humana, mas também o mistério da persistência humana nesta mania, às vezes inexplicável de lutar por um mundo que seja a casa de todos e não a casa de pouquinhos e o inferno da maioria... e ouras coisas mais..." - Eduardo Galeano.

cheguei, já estou aqui, tirei meus sapatos e os coloquei num canto da sala,
hobsbawm me disse que aqui seria mais quente, hemingway me contou que aqui não existiria.
E agora?

Sempre pensei que quando estivesse livre para seguir meu "rumo" as coisas seriam mais nítidas, mas eu continuo com minhas frustrações, essas não me abandonam, nunca.
Me sentia incompleto, vendido, mas conformado.

Como um ateu aturando a crença, isso se tornou insustentável para mim, busquei todos os meios para me manter perto da sanidade, mas era necessário abrir mão.

E assim foi feito, mas aqui não tem premio, aplausos ou tapete vermelho
"só um dedo de cachaça e um troco magro todo fim do mês"

Não faz parte de mim agir desta forma

( Rascunho original de 29/07/2013 )

Numa agradável tarde chuvosa, não das muito comuns nesta quente cidade, tive que sair para cumprir meu dever de trabalhador.

Observando as pessoas indo e vindo,
apressadas, feias, bêbadas, lucidas, percebo algo diferente dentro de mim
algo que gritou por muito tempo, mas acabei por descobrir num dia incomum de reflexão

Percebo a cidade, sempre embaixo dos meus pés, feia, suja e quente.
Já caminhei tanto por becos escuros, com e sem álcool na mente, já me sentei em bares por todo o canto, em tantas cidades, mas só agora percebo, eu amo esses pedaços de concretos cravados numa península.

Por algum tempo estive longe e não é novidade nenhuma minha pretensão de fugir daqui o quanto antes, mas consigo lembro-me que senti sua falta, quando estive acoado no sul, mas quando voltei ela me recebeu muito bem, ela nunca reclama, sempre acolhe a todos.
Dos poetas e músicos mundialmente conhecidos e dos amigos que vivem de poesia dentro de ônibus, dos vagabundos nas madrugadas do rio vermelho, dos nostálgicos no campo grande.

Tantas vezes no solar, tomando um vento no rosto, a cabeça meio tonta por conta do álcool.
Tantas vezes em cajazeiras, com aqueles que posso chamar de amigos.

Não gosto de delongas, nem ser piegas, mas dessa vez.
Posso dizer com certa convicção.

Eu amo meus guetos, meu bares e baladas solitárias,
adoro a época do carnaval, quando posso rever alguns amigos e lembrar de outros que por mais distantes que estejam são especiais, fodidos como eu.

Poderia escrever por horas seguidas, mesmo assim não iria conseguir expor 1% da gratidão que sinto por esse pedaço de chão.

Posso estar a milhares que quilômetros, posso me apaixonar por outros bares, por outros cantos, por outros climas, mas jamais vou tirar de dentro de mim essa cidade, essas pessoas feias de sorrisos amarelos.

Esse é o meu lado bom, meu lado que sabe agradecer quando se depara com um sentimento legal dentro do meu peito.

Obrigado, São Salvador.

Passei muito tempo fiel aos meus ideais, amarrado a eles feito um judeu pregado a uma cruz
Por muitas vezes visto como rebelde ou até mesmo louco, mas fui fiel. Hoje eu deixei de lado, me aliei a tudo que achei que me alienava, mas ainda não sei ser alienado.
Sentado aqui neste computador 8, nove, 10 horas Interdiu ¹, jurando que não vendi os mesmos ideais por dois ou três salários mínimos.

Onde está minha mente? ²

Ser adequado, padronizado a pensar a agir
Aprender a querer o tacanho, aprender a agir pelo mesquinho
Onde está a minha vontade?
Libido focada em mulheres hortaliças(?), cheiras de dourado e sem nada na mente. Mas e a minha mente? Onde está?

Você a viu?
Ou a radiação de Chernobyl já te contagiou?
Ego sobre o Id, já dizia Freud.

Meu bem, desculpa pelo que te causei;
mas você me conheceu numa época muito estranha na minha vida ³
Minhas tatuagens formam um rastro de devastação, mas ainda não sei.

Hora de você se perguntar onde estará a sua?

________________________
² The Pixies - Where is my mind?
³ Fight Club

Aqui, esperando o amanhecer
mesmo já estando claro
sinto minha pele rasgada por uma marcha fúnebre * chopin toca.
O evangelho na tevê tenta me ensinar o que meio mundo sabe
ou me manter vendado, como meio mundo tambem

a muito, na minha cabeça, um assunto permeia
o fim,
tão trágica é a forma que é posto pelo ser humano
os animais tem mais estilo quando se trata do fim
penso que nos falte essa dose de desleixo quanto ao exício

ainda são 05:59, na França 5 horas a mais
mesmo assim ela não deu as caras,

tão bom quando as palavras brotam de mim
mesmo quando já achei que elas tenham chegado ao fim
olha ele novamente, permeando meus pensamentos.

Hemingway, Cash, Harrison, Hitler.
Talvez se não tivessem tal fim, não seriam tão lembrado pela vida que tiveram, talvez.
Talvez.

Ainda espero o amanhecer e Chopin se despede
dando um fim a estas palavras
Obrigado por lê-las, elas não asiram de mim por acaso.